Vent du matin

Le petit vent
À peine perceptible
En son début
Elle, elle sort de nul part
Revenant d'un songe
Dans la nuit achevée
Le matin, le matin là

La nuit parlait
Et cherchait en sa voix
La manière de dire
Exprimer comment
Elle se sentait
Au réveil
Ah...

Ouvrir un peu les yeux
Réveillée
Par le filet de vent
Un filet
Qui vient lui dire
Je t'aime

Regarder le voile flotter
En vagues fluides
Elle sent,
Referme les yeux
Et laisse entrer
Vie de vent
Dans son corps
De matin

Le petit vent

N'est-ce pas
Tout à fait...

Elle enfouit généreusement
Une de ses mains
Dans sa chevelure
Posée pêle-mêle
Devant son oreiller
Va et vient la main,
Lentement

Rien n'est aussi heureux
Que le réveil
Pure jouissance

De dans sa main
Sa chevelure devient satin

L'autre main se réjouit
Des caresses lentes
Dans le drap frais
Ne laissant
Aucun endroit
Non exploré
Le drap tout entier
Devient chaud

Bifurquer
Vers ces lieux
Où seules
Les mains habiles
Savent
Mieux que quiconque
Voyager de bonheur

Histoire tendre

Renaître
L'amour tendre
Si inattendue
Si doux, si doux

Puis, l'histoire se casse
Se fracassant brutalement
En milliers de miettes
Fragilisée sans doute
Par trop d'histoires déçues

Et n'y pouvoir
Tellement rien

Et si tous et chacun
Simplement osaient
Sans pudeur, sans crainte
Orgueil giflé
La raconter,
Son histoire...
Tout peut se parler
Si naturellement
En rires d'éclat
Ou trémolos à la gorge

Ne sommes-nous pas
À cet âge heureux
Où l'humilité se pointe
Et tous les dires sont permis
Sans inquiétudes, sans jugement
En murmures tout fragiles
Un nuit d'abandon total à l'autre
En  parfaite confiance

Le coeur en déroute
Que de douceurs
De délicatesses
Figées sur la rive
À tout jamais

J'embrasse les eaux
Et au dedans,
Le soleil
Qui les fait briller

La maison qu'elle habite

La maison qu'elle habite

N'est plus celle de son enfance

Où rires et jeux

Se fondaient si bien

Dans le merveilleux

Ni celle où la maladie

A frappé brutalement son père

La forçant à vieillir plus vite

Elle n'est plus 

Celle de son adolescence

Sabots aux pieds

Et jupes folles

Ni le début de l'âge adulte

Vécu pleinement

Entièrement

Mêlé de drogue

D'amour en liberté

Et d'insouciance

Ni celle de ses années universitaires

En bonheur brut
Passionnée de musique
Avec ses semblables

Ni de ses 26 années

Où elle a expérimenté

La vie à deux

Cette maison n'est plus celle

Où elle a élevé son fils en solo

Puis, avec son conjoint

De l'époque

Ni celle des fugues

Et du Centre Jeunesse

Où elle a dû

Plus d'une fois

Laissé ses émotions de côté

Pour rester debout

Et tenir le coup

Par amour pour Fafouin

La maison qu'elle habite

Est celle de la femme

Qu'elle est devenue

Entière, forte, 
Passionnée, déterminée

Et fragile à la fois

Candide, fidèle

Sans jeux, sans filtres
Enjouée, vivante
Amoureuse de la vie

Femme-enfant
Et par moments

Clown et tragique

Musicienne, artiste

Au fond de son l'âme

Mais surtout,

Femme, femme

Comme jamais

Elle ne s'est sentie

Et n'a nul envie

D'être autre chose

Qu'elle-même

Cette maison, 

Elle l'habille à son goût
La maquille et l'embellit

Tranquillement

De jours en jours

De mieux en mieux

S'appropriant chaque recoin
Avec amour

Elle y prend sa place

Elle y prend

Toute la place

Lilas de mai

La vie, sans effort,
Sans eau trouble
À l'état pur

Parce que les lilas
S'affirment là
Et que le germe compact
De leurs bourgeons
Contient  en lui-même
Toute la vie,
Dense, immense

Ses yeux voient
Et se délectent
De ces jours en beauté
Le bourgeon
Ne demandait qu'à éclater
Comme elle

Et voilà enfin
De toute petites ailes,
En minuscules papillons
Des milliers de  petits papillons
Partout partout
Tout jeunes
D'un vert tendre

Bon sens que c'est beau...